Бывают такие дни, когда самые обычные вещи приобретают разноцветные крылья и запах спелого яблока. Бывают такие моменты, когда лужи превращаются в неведомые морские глубины, отражая сущность человеческих сердец — прохладная, чистая гладь, таящая в себе сотни тысяч загадок и тайн. Бывают такие минуты, когда хочется летать, жутко чешется по лопатками — явный признак того, что у вас вот-вот прорежутся крылья. Бывают такие дни… Но не всегда.
— Все вроде-бы на месте. Вот солнце — оно светит. Вот ветер — дует, как ему и положено. Но где же оно? Где? Где вдохновение? — Молодой художник, с волосами цвета спелой пшеницы — в отчаянии сорвал с себя полосатый шарф, и отправил в открытое плавание, на растерзание городским улицам. Он еще немного посмотрел, как зеленоватая материя развевается по воздуху, грустно вздохнул, и закрыл окно.
В комнате было очень светло, пахло краской и не досохшим клеем. Разноцветные листы, исчерченные миллионами набросков, рисовали причудливые бумажные вариации на стенах, скрипучем полу, и в мыслях самого художника. «Что-то должно быть! Ну где же оно… Ах, черт!» — Парень заглянул под кровать, в надежде найти там частичку забытого счастья, хоть один маленький осколочек, жалкую стекляшку, несчастный след от прошедшей улыбки. Нет. Ничего не было… Ни старого осеннего листа, засушенного между страницами книги, или в кармане пальто — от него пахнет корицей, и книжными буквами, он шелестит словно ресницы любимой девушки, касающиеся нежно щеки… Ни случайно завалявшейся яркой пуговицы — кто ее поймет? Откуда взялась эта звенящая странница? В очередной раз оторвалась от изношенной рубашки, или попала сюда путешествуя на спине у пушистого рыжего кота? Ничего не было. Ни одной детали, дающей надежду, зарождающей мечту.
Художник окончательно расстроился, задрал повыше веснушчатый нос, и решительно показал своему отражению, в запылившемся зеркале язык. " Эзопов отросток, и тот не живописен" — Парень фыркнул, и еще раз оглядел свою пещеру- хранилище вечного искусства и забытых вещей.
— Нечего тут делать. — Заявил он, закрывая входную дверь.
Весенний воздух дышал улыбками прохожих, воздушными шарами, и солнечными зайчиками, которые игриво щекотали носы прохожим, слепили глаза, в надежде развеселить угрюмые физиономии. К тому-же запахи вокруг играли немыслимые этюды — вот из соседней булочной пахнет ванилью, теплым хлебом и кориандром. Кусты сирени, растущие вдоль дороги дурманят разум, затягивая его сладкой розоватой дымкой… А вот мыльные пузыри — они тоже пахнут. Только вот чем? Вдох. Выдох. Вдох. Они пахнут детством, мамиными заботливыми руками и мечтами о дальних плаваниях, на неизведанные берега… Журчит весенний ручеек, рассекая тротуар тонкой серебристой струйкой, нежно поют птицы где-то высоко в небе...
Художник чувствовал, как сердце в груди начинает биться быстрее, отдаваясь окружающим запахам и звукам. Наконец успокоившись он приземлился на кованную, ажурную лавку, достал потрепанный блокнот для зарисовок. Но линии снова не слушались его, вдохновение было где-то близко, однако поймать его не удавалось… Парень закрыл глаза, пытаясь сосредоточится на собственных душевных колебаниях, неспешных шагах прохожих… Теплый воздух попадал в легкие, раскрываясь, и превращаясь в бутоны изысканной камелии. Вдох. Выдох. Вдох.
— Как будто внутри тебя мурлычет кошка. Верно? — Чей-то бархатный голос заставил художника открыть глаза.
— Кошка… Внутри. Гхм… Да. — Удивленно проговорил он изучая рыжеволосую девушку с яркими словно лазурь глазами. Что-то в ней было на удивление родное, знакомое..
— Красивые к вас рисунки. — Она весело улыбнулась ему, разглядывая блокнот на коленях у парня.
— Хочешь посмотреть?
-Ага. — Девушка одобрительно кивнула, и стала перелистывать страницу за страницей.
— А у тебя шарф красивый. — Пробормотал юноша себе под нос — Только я его где-то видел уже… Чудеса… Слушай, а зовут то тебя как?
-Василиса.
— Угу… Василиса… А хочешь… Хочешь я твой портрет нарисую?
— Мой? — Рыжеволосая удивленно посмотрела на художника.
— Ну да. Твой. — Парень смущенно улыбнулся. Плутавшее вдохновение вдруг пришло само по себе, даже искать его не пришлось… А эта девушка… Василиса — сплошное воплощение весны, такая-же радужная, свежая. сияющая...
Юноша поудобнее устроился на скамейке, ища в кармане пальто убежавший карандаш.
— А шарф у тебя все-таки волшебный 
И вдохновение никуда больше не уйдет.